Аргусу, моему псу.
Алексей Андреев
М Е Р Т В Ы Й С Е З О Н
(зима 93-94)
What is this life if, full of care,
We have no time to stand and stare!
W.H. Davies
СПБ, 1994г.
_Сонет
Как хорошо бывает в городе,
когда его засыпет снег!
Оденутся деревья голые,
и станут, кажется, навек
пушисто-белыми кораллами,
в подводном свете фонарей
сверкая чистыми кристаллами.
Затишье звуков, скоростей...
Во всем - спокойствие и подлинность.
И ты, как мыслящая водоросль,
по царству спящего Нептуна
болтаешься на дне лагуны.
Той, где дрейфует в мертвом штиле
кораблик золотой на шпиле.
_12 декабря 1993 г.
Спите спокойно во время выборов,
и не читайте газет.
Плюйте на треп о всеобщей выгоде,
на телерадиобред.
Но не проспите красивую женщину,
выпавший снег и весну
с перистым небом. В мгновение Вечного
Бог упаси вас уснуть!
_Английская считалочка
Uphill, uphill.
Slowly, like a snail.
Downhill, downhill.
Calmly, like a snail.
Over, over
dirt and death and pale.
Under, under
dreams of heavens' realms.
Near, near
from the shelters' shell.
Untill fear
breaks your wish and will.
Uphill, uphill.
Slowly, like a snail.
Downhill, downhill.
Calmly, like a snail.
* * *
С Новым годом! С Новым догом!
С Новым гадом! С Новым гидом!
С Новым сном и с Новым бегом!
С Новым снегом, с Новым Богом!
С Новым кодом! С Новым ходом!
С Новым гомоном и сбродом!
С Новым разом "С легким паром"!
С Новым позабытым Старым!
Ныне ж, забытый (хозяин его был далеко) он, бедный
Аргус лежал у ворот...
(Гомер)
_Одиссей - Аргусу.
Все случается, как случается:
кто-то влез, когда спорили бабы.
Ведь известно, чем это кончается.
Только Зевс и его прорабы
(больше тот, моря пачкатель древний)
вдруг свалили все беды на рыжего.
Дескать, мир в Олимпийской деревне
ты сломал, хитроумный выжига!
И болтаюсь теперь, измученный
электричками да трамваями,
по морям человеческих случаев,
сам себе, как ты, подвывая.
Жизнь - скитанье. Возможно, напрасное.
Тают дни, впечтления, гроши...
Ах, Елена моя Прекрасная!
Ах, Троянская моя лошадь!
Как медово поют сирены!
Как тупы бывают циклопы!
Столько всякого в этой Вселенной,
что тошнит и без телескопа...
Дом! Домой! Я устал, как огарок
от свечи. Бабы, бабки и лавры -
прах! Тебе притараню в подарок
кость какого-нибудь Минотавра,
что пугал народные массы.
А потом его съели собаки.
Я тебе расскажу их гримасы,
когда я доберусь до Итаки.
И к тому, как Данте надменный
меня в ад пропишет к обманщикам -
мы уже тоже будем тленом,
нам ли будет до балаганщины?
Так что жди меня, пес. В счастье, в страхах ли -
помни жизни и честности тайну.
Да кусай Пенелопиных хахалей,
но не насмерть. Оставь хозяину.
_Ода булочкам со взбитыми сливками
(из цикла "Гурманитарий")
Булочки со сливками!
Булочки со сливками!
Что прекрасней может быть
булочек со сливками?
Разве только драники,
что с грибной подливкою,
да и то лишь вечером,
под графин с наливкою.
В утро же нераннее,
меж делами, встречами
входишь, запорошенный
снежными обрывками,
видишь там хорошую
девушку с завивкою,
и кричишь ей ласково:
"Булочки со сливками!"
Жизнь вдруг станет сказкою,
продавщица - феею...
Колдовство кафейное
тут любому явится:
и эстет, и пьяница,
что живет опивками,
все забывши, тащутся -
булочки со сливками!
Нервная, калеченный -
за столом все лечатся
лучше, чем прививками -
булочкой со сливками!
Как на побережии
пиво пить с креветками,
как в гостях понежиться
"деваляй"-котлетками,
также, если в городе
ешь и спишь урывками,
хорошо и здорово
вспомнить: "А не шибко ли
стрелки скачут сивками?"
и в одной из улочек
кофе взять и булочек
в теплом кафетерии.
Булочки со сливками!
В сбитой их материи
что-то есть небесное,
что-то апокрифное...
Хоть на час - халифы мы!
Что нам гриль с оливками!
Вот они, чудесные
булочки со сливками!
_Почта
Как часто мы разобщены!
Но есть невидимые нити.
По ним в другой конец страны
мы шлем рассказы о событьях,
болезнях, ценах, дураках,
что портят кровь нам ежедневно,
и что дубак, и что река
спит в хрустале, как та царевна...
Уходит жанр - давит гнет
е-мейлов, резких телефонов.
И в том, что возит самолет,
уж нет былого слога, тона,
где "милостивый государь"
как обращенье к негодяю...
Но люди пишут и, как встарь,
конверты в ящики кидают.
В них - горько плачут, сладко врут
о пламени любви вчерашней,
и письма мертвого идут,
как свет звезды, давно угасшей...
Но больше светится живой,
слюня конверт, поставив точку.
Тих с одиночеством ваш бой,
невидимые нити почты!
А мы разделены с тобой
зимой и стенкой между комнат.
Так напиши же мне письмо,
и мой ответ не рви, не комкай!
Пиши хоть что! Хоть про дубак.
А пес, накушавшись бульоном,
согласен будет и затак
работать нашим почтальоном.
* * *
Смешная рожица на окне,
как ты тепло улыбаешься мне!
Чей-то привет на замерзшем стекле,
рисунок-рожица на окне.
Холодом тамбура взятый в плен,
кто-то не сдался, он знал о тепле
этого граффити, ставя ногтем
круг и три царапины в нем.
И не минус, как в том стишке -
рот до ушей в добродушном смешке,
мол, все поправится, ты не плачь,
не остывай - во имя тепла!
Как это к месту встретилось мне!
Счастья тебе, незнакомый врач.
Ночью, в вагоне, в мудацкой стране -
милая рожица на окне.
_Сестре Аринке
Этот город - темный лес,
не ходи в него гулять!
Даже если будет бес
очень сладко зазывать.
Даже если там огни
и веселый хоровод -
только призраки они!
В душах страх там и разброд,
и бензин взамен крови
у железных упырей.
Лучше дома ты живи
средь деревьев и полей.
Ну а в городе - ни дня!
Я уже искал в нем толк:
этот город съел меня,
словно Красну Шапку - Волк.
* * *
Подожди меня чуть-чуть!
Ты не то чтоб очень жди
с грустной рифмой про дожди,
просто оглянись на путь,
что остался за спиной,
и в последнем свете дня
подожди чуть-чуть меня
там, за городской стеной.
Нет меня - тогда забудь.
Не скучай, не размышляй.
Шпорь коня и уезжай.
Только подожди чуть-чуть.
_ОкЖД
В звуке слова "кофемолка"
что-то есть от катафалка,
а в простых аккордах фолка -
что-то от столовской вилки.
Также и в колесном стуке,
в их "тут-дом" на каждом стыке,
есть особенные токи,
неизвестные науке.
Как покупка пулемета
вмиг на все дает ответы,
так вагонные частоты
чистят и латают латы
наших нервных амуниций,
требующих контрибуций.
И без всяких ажитаций
едешь - сам себе Конфуций.
Сам себе Платон и Сартр.
В полминуты - километр.
Магия чугунных мантр
чище бульканья поллитр!
Вам слились зима и лето?
Вы расстроены, разбиты?
Не сидите в кабинетах,
в тошнотворных самолетах!
Жизни срок не так уж краток -
оторвите пару суток
и настройте ваши ноты
под вагонные частоты.
_Сонет
Здесь кончается февраль.
Как камюшная Чума,
сходит с города зима.
Моль тепла проела шаль
ей, и тает грязный пух.
Тут кончается февраль.
Там уж март, сухой асфальт.
На границе этих двух
состояний - тишина,
ожидания и сны.
Здесь - последний дюйм войны:
и - рукой подать - весна,
и агония зимы -
тихий, гадкий смех Чумы.
* * *
Я делаю множество важных дел,
но хочется все это бросить, когда
я слушаю уличных музыкантов,
играющих джаз.
Ведь завтра утром, когда я проснусь,
лохматое существо не придет ко мне
тыкаться мокрым, холодным носом
и здороваться лапой.
И жизнь будет течь по неперегрызенным проводам,
как жизни тех, что сейчас бегут,
не оборачиваясь, мимо уличных музыкантов
играющих джаз.
20 марта 1994 г.
-------------------------------------
Copyright (C) 1995 by Alexey Andreyev
-------------------------------------