BROOK BOND LETTERS ================================== brook bond letter #1 (french kiss) в том уличном кафе сквозняк швырнул мои салфетки тебе под ноги так небрежно ты отряхнула туфли а я так и не вытер губы так долго будет пес бездомный бежать за тем кто обернется первым =================================== brook bond letter #2 (british slam) она не способна даже пожарить яйца она отказывается делать минет она так пошло и с кем попало смеется она так часто и неумело врет она помешана на собственных шмотках ее не прет ни от джаза, ни от цветов она не читала Милна она идиотка мама, может это и вправду любовь? =================================== brook bond letter #3 (catalan tear) Ола! Ну наконец-то! Ой какой ты смешной с короткими! Ну-ка... Нет-нет, теперь вторую щеку! Эй, да ты все позабыл, да? Ладно, пошли я тебе все покажу, что успею. Вот первая достопримечательность - Площадь Каталонии. Лучше было нам у скульптуры и встретиться. А то ты четыре раза переспрашивал по телефону, что за "хорек в кофе". У меня ужасный английский, да? Я просто думала, что тебе будет легче найти Hard Rock Cafe. Они ведь во всех странах почти одинаковые, да? Мы с ним в Праге видели такое же. И у вас наверно есть. Нет, внутрь никогда. Просто я около него обычно мотороллер бросаю. Почему как ведьма? А-а, извини, мне показалось ты другое имел в виду. Ужасный у меня английский, ты со мной намучаешься. А вот у него наверно уже и акцента нет, он больше полугода - там... Серьезно?! И что? А про меня?! Погоди, он что, всего одну строчку тебе написал - "сходи на Рамблу, погляди на клоунов"? Вот ненормальный! А меня завалил письмами... Знаешь, он ведь до сих пор не понял, что у нас с ним все кончилось. Он все пишет, пишет, и звонит так, словно мы завтра опять встретимся и пойдем в "Арену"... Ты ему не пиши ничего про меня, да? А вот это и есть Рамбла, кстати. А вон артисты. Смотри, ей можно дать монетку, а она тебе даст... как это, в китайском печенье?... судьбу, да? Ну-ка покажи. Хмм, странное пожелание. Брось, она всем одинаковые дает. Пойдем здесь, покажу одно место. Нет, моя работа в другую сторону, тут недалеко. Да ничего нового, все та же - как ты говорил? - адвокат пингвинов? Ха-ха! Нет, правда, я думаю, экология это очень важно! Он тоже надо мной издевался. А я не понимаю, зачем куда-то срываться, бросать хорошую работу, ломать карьеру... Мне здесь нравится. И ему вроде нравилось. Так зачем эта новая жизнь? Кому он доказывает? Это просто сумасшествие какое-то. Нет, ты другое дело. У вас там все такие, я читала... Достоевский, да? И потом, ты все равно вернулся. Хотя я так и не поняла, почему ты и твоя девушка - в разных городах. Ты мне обязательно объяснишь когда-нибудь, да? Может я пойму наконец, почему он... Нет, не люблю и тебе не советую. Какая к черту национальная гордость?! Коррида - это позор моей страны, нечего даже и сравнивать! Вот это Пласа Реал, хотела тебе показать. Пустынно? Ха-ха, видел бы ты, что тут ночью! Людей в десять раз больше, чем голубей сейчас! Вон там бар открывается, и вон там и тут еще два. Конечно, почти во всех. Хочешь ночью сходим? Мы с ним вот в этом постоянно напивались, тут ликеры классные. Если дальше, будет Готический квартал, сходи обязательно. А мы сейчас обратно на Рамблу выходим, вон уже Колумб виднеется, видишь? Нет, я не пойду, не люблю я на эти пальцы отбитые смотреть... Да сам увидишь. Он мне рассказал однажды, как его дедушка лазил на этого Колумба... Да нет, не на эту колонну, ты что! Колумб раньше стоял на таком же маленьком постаменте, как остальные. И все лазили потрогать его за тот палец, который указывает на Америку. А потом его подняли на столб, так что теперь из всей композиции только у Колумба пальцы целые. А у остальных давно отбиты. Странный такой способ сохранить пальцы, да? Знаешь, я даже иногда думаю - а ведь если бы он не уехал... Нет, с Серхио у меня все уже кончилось. Зато теперь просто пытка: ведь у Серхио офис через дорогу от моего, и дом его там же по дороге. И я каждый день, когда на работу иду или с работы... А вот кстати тут мне и сворачивать. Да и перерыв мой уже тю-тю. Ну ты позвони, ладно? Я тебе еще Гуэль покажу в четверг. А ночью пойдем напьемся у "Штопора". Напишешь ему потом, расскажешь. Только про меня не пиши ничего. Ну или напиши так... вскользь. Не хочу, чтобы он снова... Он ведь так и не понял, что у нас с ним была просто, ну, короткая история, да? И он, знаешь, как призрак теперь - вроде уехал, вроде такой нереальный, а все равно везде тут. А если еще и ты напомнишь ему... Вообще не собираешься? Погоди, но вы же связь поддерживаете, да? Он же тебе написал, чтобы ты сходил на Рамблу, циркачей посмотрел. Ну вот, ты можешь теперь ответить, что сходил, он порадуется... Ты ведь ему напишешь? Напишешь, да? ==================================== brook bond letter #4 (bosphore call) осьминог он питается нашим молчанием к каждой паузе тянет липкое щупальце раздвигая слова неужели не слышишь как он подбирается этот шорох песка гипнотический тик камней под водой говори со мной хочешь я расскажу о проливе между Черным и Мраморным он меняет цвет когда наливают яд в тот китайский фарфор что хранится в спальне султана между пальцем Крестителя и бородой Пророка говори со мной ведь тебя у меня еще меньше только выдох и вдох а между ними во тьме фиолетовый глаз осьминога его щупальце обвивает мне трубку вот и перекрыло весь твой го... ================================== brook bond letter #5 (desert rose) Зачем ты, мой белый друг, снова просишь меня отвезти эти письма в город, зачем требуешь не возвращаться к тебе без ответа? Не иначе шайтан помутил твой рассудок! Ты лучше мне, своему провожатому, расскажи все то, о чем написал ей - и мы сбережем силы наших верблюдов. Ай-ай, зачем обижаться? Послушай-ка, вот я тебе расскажу о моей любви. Она - само совершенство. Она может отличить один мимолетный запах из тысячи тысяч, и вынуть его из воздуха, и завязать узелком, а потом сшить себе из него паранджу в тысячу раз тоньше, чем была у Шехерезады. Но моей любви и того не нужно: и без паранджи умеет она менять свой облик так ловко, что может сходить на свидание с тремя шахами одновременно, и они не заметят один другого даже при полной луне. А уж если она кого любит, то так отчаянно, словно танцует самый непристойный танец живота на самом священном из минаретов Стамбула. Когда она смеется, небо падает на Исмаил, когда она плачет - вся Никосия плывет в небо. Ты еще не вспотел, мой белый друг? Тогда я расскажу тебе о самом прекрасном ее таланте, какого давно не сыщешь в ваших краях. Узнав об этом ее таланте, твой Петрарка трижды перевернется в гробу от зависти. Так слушай: она не умеет читать! Понимаешь теперь, как она совершенна? Только такой деве и можно адресовать любовные письма. И никуда их не нужно возить, это понимает даже верблюд - смотри, как привычно он сунул морду в мою дорожную сумку. Один Аллах знает, почему эта тварь так обожает исписанную бумагу, а к чистой даже и не притрагивается! ================================= brook bond letter #6 (gipsy song) танцуй со мной под плач смычка, мани за красотой веди меня сквозь панику в свой шелковый покой неси меня, как голубь - письма через край земли танцуй со мною до конца любви танцуй со мною до конца любви ...И скрипочка, скрипочка, и его жена на подпевках - ах, как ты меня сделала с этой песенкой! А ведь я так надеялся, что не подведет старый трюк, моя пиковая дама по имени "литература". Ведь то, что уже записал словами, больше не снится, не думается, не исполняется. Оно лежит мертвое и не мешает жить. явись мне дивным ангелом, пока все смотрят сон и покажи, как движется твой стройный Вавилон и покажи мне, где тот рай, что позабыт людьми танцуй со мною до конца любви танцуй со мною до конца любви ...И поэтому я так привычно, так профессионально перевел на слова и твои валентайновские ногти, и всех твоих змей из мокрых волос, и дырку между зубами, и родинку на ноге, и эти распахнутые вовнутрь глаза, и даже то, как ты потом вдруг становишься маленькой-маленькой... Все, казалось бы, грамотно упаковал в длинные ящики строк, сбил гвоздями точек и запятых. танцуй, как нужно танцевать на свадьбах королей танцуй как можно дольше, дольше, дольше и нежней взлети со мною к небесам и в бездну уплыви танцуй со мною до конца любви танцуй со мною до конца любви ...Но ты, лисица, ты тоже знала этот мой трюк со словами-киллерами. И знала к нему хак. Я слишком много своих паролей открыл тебе - и ты поймала меня на самое больное. На то, что я никогда не смогу перевести в ряды черных букв и благополучно похоронить в бумажных могилах блокнотов. Свечки, вино, парфюм - все ерунда. Ты поймала меня на звук. На музыку. танцуй со мной до тех детей, что просят их родить и поцелуями свяжи разорванную нить и снова свей родной шатер на пепле, на крови танцуй со мною до конца любви танцуй со мною до конца любви ...До сих пор не могу понять, когда ты успела поставить эту кассету, откуда ты вообще ее притащила? Как попал этот хриплый голос какого-то старого мудака из Канады в мой чистый гербарий воспоминаний, протравленный ядами всех литературных приемов? Когда же ты, стерва, наконец заберешь из моей головы эту скрипку, которая снова и снова поднимает все кладбище моей памяти? =================================== brook bond letter #7 (tokyo subway) То, чего боятся гайдзины: потеря индивидуальности и все, что об этом напоминает. Близнецы. На крыльце аптеки у станции Роппонги сидит пожилая пьяная туристка. Откуда именно, сказать трудно - у всех белых такие похожие лица! Может, американка или немка. Здесь как раз проходит популярный прогулочный маршрут, ведущий к Гинзе. Однако эта женщина так пьяна, что вряд ли сможет добраться даже до Hard Rock Cafe за углом. Она сидит и разговаривает сама с собой, помогая себе жестами, покачиваясь и ни на кого не обращая внимания. Но вот мимо проходят две местные девушки-близняшки на высоких каблуках. Тонкие, гибкие и совершенно одинаковые, как сосновые иголки. Одна показывает другой на белую туристку: "Смотри, разговаривает сама с собой!" А пьяная туристка, уставившись на двойняшек, замолкает с открытым ртом, словно увидела привидение. Какая прекрасная иллюстрация к размышлению о разнице культур! Гайдзины, помешанные на исключительности, населяют близнецами лишь фильмы ужасов. Иногда они делают это скрытно, как Линч, у которого близнецы, главные западные символы обмана, прячутся везде - от названия Twin Peaks до странных пар блондинкобрюнеток, которые вдруг меняются местами, словно кто-то печатает фотографии с негативов. А их боязнь зеркал? То же самое. В зеркале живет двойник, покушение на индивидуальность. Зеркало искажает, но немного: левое меняется на правое, зато остальное копируется точно. Это и страшит людей Запада - полная похожесть, но не тождественность. После чтения Кэрролла меня долго мучил вопрос: если Алиса отправилась в Зазеркалье, то куда отправилось ее отражение, сестрица-близнец? Даже будучи математиком и знатоком симметрии, Кэрролл так и не рассказал о второй девочке. Теперь-то я знаю: он тоже боялся. А вот у нас одинаковость - естественный элемент культуры. Как двойная иголка сосны, национальный символ. Как не бывает дзенского сада камней из одного камня: к чему подменять очевидное единство на фальшивую исключительность? И даже в нашем языке нет единственного числа. Все и так понимают, о чем речь, и вовсе не нужно добавлять ко всем предметам искусственную "одинокость", как это делают в западных переводах наших стихов. "Одинокая луна" - что может быть глупее? Сам не знаю, зачем я пишу эти очевидные вещи, пролетая в поезде над рекой Сумида. Хотя нет, знаю. Я ведь и сам уже заражен Западом, где любят нарезать неизъяснимое на одинокие слова. И мне теперь тоже хочется все упростить, чтобы объяснить моей западной женщине, почему сегодня я еду не к ней. Она ведь, как все гайдзины, сразу решит, что я предпочел другую. Да, сегодня я еду к другой. Но как объяснить, что их бессмысленно сравнивать и уж тем более разделять? Я могу рассказать ей, как сложно жить без двух компьютеров, ночного и дневного. Первый - мощная рабочая станция, через которую я говорю с самыми темными глубинами ее сердца. И совсем другое - легкий "карманник", на котором я пишу простые и светлые стихи о море для ее сестры-близнеца. Но не слишком ли грубы эти сравнения? Может, лучше отослать ее к какому-нибудь писателю-гайдзину, который все понял и смог описать? Не важно даже, если книга будет о другой стране. Пусть хоть двоечник Кастанеда, которого мексиканский индеец все-таки научил, что у каждого человека есть два своих site, хороший и плохой - а не единый личный site, как привыкли в нынешней Сети. Но и это не то, не то... Снова западные ярлыки-разделители. День-ночь, плохая-хорошая... Но я же не говорю о войне противоположностей! Я не еду сегодня к ней потому, что еду к ее сестре-близнецу. У которой то же лицо, те же жесты и такие же сны. Так может, и вовсе не объяснять ничего, а просто привезти ей двойную иголку сосны с Мацуямы? _____________ночное метро _____________мы всматриваемся друг другу _____________в отражения ================================= brook bond letter #8 (white nite) Ты припаркуйся сначала, чучело. Вот, теперь я скажу тебе, что имел в виду. На прошлой неделе я записал в дневнике (дневник, моя радость - это такой блокнот из хорошей бумаги, нет-нет, он к счастью не подключается к Интернету, в него пишут тонкой чернильной ручкой и исключительно для себя, сидя белой ночью в стеклянном кафе под гитарное Nova Menco, нескончаемое El Rio) - в общем, там появилась запись: "Ехал в маршрутке, которой рулила женщина. День прожит не зря!". А буквально через два дня в два ночи ловлю тачку на Староневском - и тоже девица-таксист... Погоди, ты все равно не угадала, о чем я. Да нет, никаких комплексов по поводу эмансипации. Наоборот, ностальгия. Серьезно. Есть такая фраза, по которой Левон меня однажды вычислил своим штампомером: "это было давно и в другой стране". И точно: мне не вспомнить имя той моей первой феи на колесах, потому что она мне его не сказала, белая "тойота кэрола". А вот Кэтти я помню как звали, у нее были куклы на заднем сиденье "фольксвагена" 85 года, я думал она меня так и угробит вместе со своим teddy bear и плюшевым зайцем - мы долетели до Джорджии за каких-нибудь восемь часов, потому что ей надо к маме до темноты, она даже в сортир меня не пускала до самой второй Каролины. А уж все эти пенсильванские лены-наташи с automatic transmission, раз в два года бросающие своих русских мужей-программистов - это просто кранты, какой они вышибают канкан из педали газа, рассказывая "почему" и сшибая зеркальца встречным "фордам". Да что там "форды" - даже "грейхаунды", эти серебряные междугородние басы, водят там здоровые черные девки, по пяти часов без отрыва глядят на дорогу как совы, я все время пытался подслушать, о чем они думают все это время, но так и не смог - вся моя кинестетика разбивалась об их эбеновую недвижимость на 90 mph. Так что мужские стереотипы по поводу баб за рулем - давно проехали, и я не про то. А совсем про другие вещи, которые начинаешь ценить в другом возрасте. Когда понимаешь: все то, за что ты вчера так крепко держался, на чем строил свою уверенность в жизни, сегодня уже все равно не отклеится, даже если захочешь - не смыть ни водкой ни мылом, приросло к тебе намертво, навсегда. И поэтому сам уже начинаешь искать если не люк из этого самодельного танка, то хотя бы полоску света под дверью. Хотя бы это недолгое, но светлое ощущение, когда такая вот маленькая ведет тебя за руку. Тут и комплексовать особенно не о чем, если заранее знаешь, что все равно она не заведет далеко, все равно придется брать ее на руки и нести самому. Да и это ей вскоре наскучит, и она без проблем соскочит, побежит дальше сама - нахрена ты ей нужен, неповоротливый человек-танк. Но пока ведет - пусть. И не важно куда, потому что сам ее псевдоконкретный способ перемещения отличается от твоего псевдоброуновского так, что точку сборки может закинуть аж за багажник уже от того, как она запирает тебя одного в своей тачке и ты очень медленно тянешься к банке пива, стараясь надуть детектор движения - поспешил! - визг сигнализации! - все сначала... "Слушай девочку и дудки", говорит мне Костя в микрофон, и Таня-Конфета зажигает весь зал своей простенькой песенкой из мультфильма. Рыжая труба орет как сумасшедшая, и как щепка трещит броня, слышишь, рыжая - я уже полторы минуты думаю на твоем языке, я почти дотянулся до чертовой банки. Baby, you can drive my car. ================================= brook bond letter #9 (moscow tea) кот никогда не смеется будь ты хоть сельдь иваси то, что одним дается у других не проси слон не танцует танго с вазой из хрусталя лорд не ворует манго у жены короля вот и ты рассказала о своем маленьком "не" здравствуй, базар вокзала пятна на простыне горький чай из картона в самом паршивом бистро боги не носят гандоны звезды не ездят в метро ==================================== brook bond letter #10 (nikita garden) Светает, надо вставать. Иначе не получится искупаться до восхода. Вот только еще минутку полежу на мягком ковре из стелящегося кустарника, названия которого я так и не знаю, хотя уже в третий раз ночую рядом с этой табличкой. Ну все-все, вставать! Сегодня спущусь другой дорогой, мимо пруда с лилиями. А то вчера в темноте пошел напрямик, и лишь на обратном пути обнаружил, что моя цепочка следов рассекает песчаный склон с огромными кактусами - каким чудом не напоролся ни на один из них?... Ага, вот и сосны. Две стоят отдельно, между ними веревка-качель. Тот, кто показал мне этот сад, называл их "деревом обиды" и "деревом вины". Теперь сквозь дырку в заборе... Ура, никого нет! Море едва дышит, на горизонте сливается с молочным небом. Есть еще с полчаса, пока не вылезла эта жгучая звезда и на пляж не пришли отдыхающие. Особенно те две красивые девчонки, уже научившиеся удирать сюда из Ялты - благо всего полчаса езды, зато можно спокойно полежать на солнышке без купальников. Вот только мне опять придется вынуть планшет и начать рисовать их таким размашистым углем, чтобы смущались они и улыбался я, а не наоборот. Хотя это все ерунда, дневные игры - море уже не имеет смысла, когда ты с ним не один. Брр-р... хорошо! Теперь обсохнуть и придумать, в какую часть сада пойти сегодня. Вчера вот нашел классную скамейку под эвкалиптами, там холодно даже в тридцатиградусную жару. Но сегодня, пожалуй, схожу еще раз к тому смешному дереву с фиолетовыми листьями... эх, снова эти таблички, как же оно называлось? Неважно. Используя язык человека, показавшего мне этот парк, можно назвать его "деревом моей любви". Но что толку от слов? Лучше я просто покажу его тебе как-нибудь. Но не скоро. Понимаешь, нельзя показать дерево, не показав сада. А чтобы показать сад, недостаточно просто привезти тебя сюда из каменного города. Даже пройдя тут по всем тропинкам, ты увидишь лишь то, что тебе привычно. И я знаю, увы, что ты найдешь в первую очередь. Те две сосны у забора. Дерево обиды, дерево вины, и веревку-качель между ними. В этом саду они на отшибе, ведь здешний садовник устроил много чего другого - и пруд с лилиями, и горку с кактусами, и скамейку с эвкалиптовым холодом, и даже чистый газон пустоты, на котором глаза отдыхают... Но в садах попроще твои любимые два дерева обычно стоят на самом видном месте - благо они-то растут сами собой, безо всяких там поливок и садовых ножниц. К тому же качели всегда в моде, тут и сад никакой не нужен: подходящую пару столбов можно найти даже в замызганном городском дворе. Какой же смысл тащить тебя черти-куда только ради привычного городского аттракциона? Ну да ладно, какие твои годы. Может, когда-нибудь ты даже научишься не путать сад с человеком, который тебе его показал, или с транспортом, на котором доехала. Ведь человек в любом случае уходит, не говоря уже о троллейбусах. Зато сад - самое медленное из искусств. Он умеет ждать таких как ты, девочка на качелях. А вот и звезда, кстати. Сейчас и люди выползут. Самое время уходить. June 2002 Alexey Andreyev fuga.ru/lexa